Llover, por L.J. Mariscal.

<Me lo dedicas a mí y yo sólo puedo sonrojarme>.

"Podrán cortar las flores, pero no detendrán la primavera", Pablo Neruda (1904-1973)

"Ahora aroma febril de tierra mojada
torrente naciente en el campo
tormenta que cruzó estridente mi paso
calada de lluvia diletante endulzada
crepitar del compás del interno carmesí
que palpita a cada gota penetrante
aquéllas que alcanza la sublime flor rubí
replicantes del eco ferviente
retrueque armonioso descendiente
desde los pétalos hasta la misma raíz.

Truena en el horizonte rosa
resbala por las hojas glaucas
el germen de un nuevo renacer
crisálida gris que muta a musa
preludio del estival amanecer
del ardor y las corrientes enigmáticas
que me hacen profeso de percibir
el resuello y el balanceo de tus ramas,
el contoneo de tu tallo excelso
en tan solo dos décimas."